poema n° 4

                                   IV

E os olivos desfolhados

Só se lhes vê o tubo branco

Por onde – coitados – erguem-se aos céus

- os céus de Espanha. 

Estão dispostos, os olivos,

Ao longo do tortuoso caminho

Entre Córdoba e Granada,

Entre mim ali e acolá. 

São pontas de folhas secas

Quase sem vigor

Ausentes da ensolação

Quase, dos pingos da chuva 

Pois os olivos – pobres – são

Torcidos, submetidos

Ao rigor da forma

Que o agricultor deseja 

- e dará seus frutos perfeitos?

Entubada a planta,

como poderá ser aquilo

para o que sabe ser?

poema n° 1

                                   I

Os céus de Espanha não!

Não a tantos céus de Espanha...

 Somente a lua de Córdoba

As gentes de Córdoba

Os naranjos de Córdoba

Terra e sol

Para a viajante nauseada de tantas lonjuras

A viajante calma

Sob os céus de Córdoba...

o lápis

     [este poema foi escrito para Aimée, e consta da série "poesia vária" ainda inacabada]

o traço do lápis te escapa

e tu ainda não sabes

como é eterno o traço negro do lápis!

pois  no debuxo que traças

entre dedos e palavras

soltam-se os espaços largos

em tuas imagens de mundo.

e se acaso te equivocas

entre uma idéia, uma cor,

aquela música que ouvias,

teus sentimentos de amor...

o lápis já na folha correu.

te apressas, eu sei, antes

 que o sol escalde os desejos;

ordenas, minha amiga indômita,

a extinção das marcas do teu sentir –

mas não podes, a borracha que usas

mais aclara teus segredos.

 

vê, no papel de lápis apagado,

entre os vincos do teu borrado,

lá no fundo da página branca,

restam traços marcados no tempo

e tu não podes romper as barreiras

que um cristalino de carbono

enodoou na vida que te refaz.

a porta é verde

[Fernando Botero, leitora]

             A porta é verde 

Oh meu deus! Minha sensualidade...

Porém a tristeza em meus olhos quase cerrados

Quase cansados de tanto ler

Exortam à alma: - saia de mim!

Abusa de minhas carnes

Que quase não cabem em si.

A porta é verde

O livro é verde

Porém a parede é no contragosto

Feita de um alaranjado em cruz

E dentro das cruzes, pequenas,

Reencontro as palavras poéticas

Fugidas do pequeno volume

Em minha mão esquerda.

Ah meu deus esquecido de mim...

Só o livro me recebe

Só estas folhas distribuídas ao meio

Me sabem.

a poltrona verde

[Hotel room (1931), de Edward Hopper (1882-1967) – Estados Unidos]

A poltrona verde

busco interminavelmente

a façanha de compreender:

o cansaço me arqueia o corpo

 e eu só vejo no contrapelo

a poltrona verde que descansa.

o missal

                O missal

Eu leio como se fosse escondida

Dos ardis, dos delicados desejos.

Meu livro é pequeno

Não é de sonetos;

O vermelho da borda das folhas

Não marca meu coração...

Ele se dobra – o vermelho das folhas –

Às carícias de meus dedos afilados.

É um missal que trago à direita?

É um missal que socorre minha postura?

poemas V

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poemas

primeira pessoa - poemas

o livro "primeira pessoa" é minha primeira publicação solo;  de 1986, foi editado em uma tipografia com as antigas caixinhas de letras, com a composição inteiramente manual; o papel é pardo; fiz questão de manter um formato e uma confecção artesanal; daí vem também a página em branco ao lado de cada poema, cuja idéia é deixar espaço para que o leitor rabisque o que queira; este livro foi dedicado à maria tereza selistre, professora de teoria literária e que teve muita importância na minha formação.

os poemas foram fotografados para o blog; é que na época deste livro (1986), ainda não havia computadores (como o tempo vai rápido!...), e não me restou outro modo mais prático de inserir os poemas.

montanha nevada

                                            (para Vivi)

da morte: apenas o som
que há no cume da montanha nevada.

observo-a com a intimidade
de tê-la amado no mundo eterno.

ah montanha nevada...
à luz da noite ... te devolvo
as marcas do meu coração.

ergo os braços
agarro a vontade
e grito e grito em seu semblante
- que venhas, que acaricies
minhas faces já embevecidas.

a montanha nevada me invade
os olhos, o peito, os intestinos:
sou a montanha nevada.

morro como quem nunca esteve aqui...

um poema que deu o que falar...