O missal
Eu leio como se fosse escondida
Dos ardis, dos delicados desejos.
Meu livro é pequeno
Não é de sonetos;
O vermelho da borda das folhas
Não marca meu coração...
Ele se dobra – o vermelho das folhas –
Às carícias de meus dedos afilados.
É um missal que trago à direita?
É um missal que socorre minha postura?
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